Poesía

Cual pájaro herido
que vuela delante
de la flecha hiriente
que tenaz, insiste.

Luna llena deSeptiembre
otra vez eres mía.
Tras recorrer la noche
reluces rutilante
en este amanecer.

Ni lo pienses, vida
con marcharte ahora
que estamos dispuestos
a seguir la escena.

Se escurre un poema

de mis manos?

No! La poesía y su liturgia

permanecen vivas.

Ondina, genuina, de todos los mares quien tuviera la magia de unos versos…

Unos pasos detrás

de haber jugado

con otros niños

a bellos acertijos.

Arriba, en el altillo
de techo abuhardillado
yace el baúl lustroso
que acoge los recuerdos.

Al final del día

no olvides mirarte

en la mar inmensa

que aún se refleja.

(A mi nieta Mónica)
Revolotean poemas
como aves del cielo,
que suben, que bajan,
que vienen, que van.

¿Tempo Lentísimo¿

que no discurran

las horas, los días,

las semanas.