Este paso furtivo por El Mundo
es y fue, incluso para el dios hecho Hombre,
dolor, escarnio, frustración sin nombre,
arcilla al viento del Tiempo iracundo.
Alcazar sin almenas, campana sin badajo,
fútil intento de quebrar la Nada
que impasible sigue adormilada
de la guadaña el rítmico trabajo.
Conforme muere mi ilusión primera
titila y languidece el verso que la espera,
al tanto el tiempo sigue velozmente.
Puliendo una a una mis congojas,
sorbiendo insaciable la savia de las hojas
en las que yo creía perduraba la mente.
Madrid 1963